A Magia da Escolha – Como o RPG Treina a Empatia
Texto 3 da série "Vida em Jogo: Entre Dados, Tabuleiros e Emoções"
Você acorda numa taverna. Uma que você (ainda) não conhece...
A madeira do banco ainda guarda o calor de um corpo que não sabe se pertence a este lugar. O ar tem cheiro de fumaça, cerveja esquecida e couro encharcado pela chuva lá fora. Seus olhos demoram um instante pra focar e entender se talvez seja a realidade que ainda não se alinhou direito.
Na sua frente, uma elfa de armadura dourada te observa em silêncio. O brilho da armadura contrasta com o olhar opaco de quem já viu mais do que gostaria. Atrás do balcão, um anão ri alto de alguma piada que não era pra você — ou sobre você.
A mochila nas costas pesa como uma decisão errada: dentro dela, um mapa amassado, duas moedas de prata estranhas e um bilhete rasgado com um nome que parece familiar e aquele velho medo de não ser ouvido. No horizonte, bifurcações. No corpo, escoriações recentes. No peito, a impressão de que alguma coisa importante foi deixada em pra trás.
E agora?
Acordar na vida taverna - escolher é ver com outros olhos
Essa é a primeira lição do RPG: tudo começa com uma escolha. E cada escolha é um espelho que mostra mais sobre quem escolhe do que sobre o que foi escolhido. Às vezes te mostra coragem, às vezes covardia, e de vez em quando, só revela é que você realmente odeia goblins.
Você escolhe o que dizer. Escolhe quem confiar. Escolhe se vai proteger um vilarejo ameaçado ou negociar com os bandidos pra lucrar com o caos. Você pode até escolher fugir, e, veja bem, fugir também é uma escolha.
É curioso como, nesse jogo de faz de conta, a gente inevitavelmente tropeça na vida real.
Sem perceber, a cada sessão que você está treinando aquilo que mais exige coragem por aqui: olhar o mundo com os olhos dos outros.
Empatia de orelhas pontudas
Jogar RPG é um exercício prático de empatia. Você não interpreta “você mesmo com espada”.
Você vira alguém. Outro alguém. Um elfo mago, por exemplo.
Elfo é um tipo de ser místico que vive mais de mil anos, tem orelhas pontudas e uma conexão profunda com a natureza. Tipo o Legolas, só que com mais tempo livre e menos mira infalível.
Mago é quem estuda magia com disciplina quase científica, é tipo um físico, mas que solta bola de fogo. Tipo o Gandalf, se ele tivesse passado em Hogwarts(eca) e feito doutorado em Encantamento Pragmático.
Juntos, eles são a criatura mais sábia da sala.
E também a mais orgulhosa, mais sensível e, por na maioria das vezes, a mais solitária.
Agora imagina viver tudo por essa perspectiva.
Como elfo mago, você pensa duas, três vezes antes de interromper alguém. Pondera antes de agir. Sente o peso da palavra dada e da consequência de cada decisão.
E mesmo que seja só por algumas horas, você se torna mais paciente, mais atento, mais… outro.
E isso, amigo, muda você por dentro. Pra sempre. (ou pelo menos deveria…)
O palco seguro dos tímidos
Eu sei disso porque vivi também. Fui o tímido. Daqueles que não olhava direito no olho, que ficava em silêncio pra não errar, que as vezes até gaguejava pra falar.
E, à minha volta, meus melhores amigos, alguns também tímidos, cada um à sua maneira, que descobriram juntos o poder de falar num espaço onde ninguém ia rir, corrigir ou cortar. Era só um lugar que não julgava, nada demais…
O RPG foi o primeiro palco seguro de muitos discursos inseguros. A primeira vez que a gente ousou ser ouvido. E não tinha nada mais transformador do que isso.
No meu caso, não era só ser ouvido. Eu quase sempre fui o mestre. Não só por competência, mas por necessidade, ou oportunidade…
E apesar do nome, o mestre não manda em ninguém. Não é chefe, nem guru. É só quem segura o mapa, os livros, os dados… e, com sorte, o caos. É quem conduz a história, mas não a controla. Quem faz perguntas, propõe cenas, gira os pratos do improviso e torce pra nenhum cair. Alguém que ajuda os jogadores a seguirem em frente, mesmo quando o dado não colabora.
O mestre dos magos de A Caverna do Dragão, só que sem ficar sumindo toda hora…
Pra alguém tímido, liderar uma narrativa coletiva era um paradoxo fascinante:
não era sobre brilhar, era mais sobre passar desapercebido e criar espaço pros outros brilharem.
Incentivar, encorajar, dar tempo pra quem nunca tinha falado em público, mas falava com alma por trás de um guerreiro meio-orc ou de um druida…
Ver o grupo ganhar corpo, voz, riso. E deixar a história acontecer pelas palavras e ações deles.
O contrato invisível
Na mesa, ninguém joga só por si.
Existe um pacto invisível pairando ali, algo que não está na ficha nem no livro de regras. Está no ar.
Um respeito silencioso que diz: “essa história é nossa.”
Um contrato pode dizer que você tem +3 em Diplomacia. Mas é o pacto que impede você de roubar a cena, de matar o personagem do colega ou de rir(de forma maldosa) quando alguém gagueja no roleplay.
Porque respeitar o combinado é mais importante do que o combinado em si. Né
?O ensaio chamado vida
RPG também é isso. É uma simulação de vínculos.
É o ensaio das conversas difíceis, das alianças improváveis, das negociações complicadas.
É onde você aprende a escutar, a argumentar, a ceder.
(Eu aprendo sempre? Não. Mas tudo bem, os dados também falham às vezes)
É onde cada jogador entende que a história só avança quando há confiança, coordenação e resposta, mesmo que seja "discutindo” e tentando encontrar uma solução que agrade a maioria…
Parece familiar?
Tem gente que acha que jogo é fuga. Mas tem jogo que é encontro.
Com o outro, com a dúvida, com o não saber o que fazer e ainda assim tentar.
RPG é como a vida — só que com fichas, dados e trilha sonora épica.
Quando o Jogo vira espelho
Talvez seja por isso que eu goste tanto de quando um personagem para a missão só pra consolar um aliado. Ou mesmo pra fazer uma piada.
De quando alguém escolhe perder o turno pra proteger um amigo. Ou para sentar e comer as provisões, sem motivo algum…
De quando o grupo, contrariando o planejado do mestre para a campanha, sem script nem roteiro, improvisa um gesto de humanidade — ou mesmo um gesto "inútil", tipo parar tudo e ficar no vilarejo, vendo feiras, fazendo compras e batendo papo…
Porque é isso. Às vezes, também precisamos parar. Parar o jogo. Parar a vida.
É ali que o jogo vira espelho. O silêncio tem espaço, as escolhas ganham peso, e a vida, mesmo que por um instante, parece uma história onde ainda vale a pena escolher.
E é ali que, por alguns instantes, o mundo parece menos impossível.
Se toda convivência é uma narrativa compartilhada, o quanto das suas escolhas vem de seu personagem — e o quanto vem de você?